Las Chicas De Lilith

Banjo

2011-04-07T14:17:00.001+02:00

Suena la alarma del despertador, pero no hay nadie a quien despertar en esta habitación. Cristina está sentada sobre la alfombra, abrazada a sus rodillas. Una copa con restos de vino a su lado y una botella vacía delatan su insomnio. Apoya su frente en las rodillas, buscando su propio consuelo. Locura. Horas robadas a la rutina. Cruje el suelo al taconeo de Gloria. Silencio antes su puerta. Una sombra familiar se abre paso entre el desorden. Un abrazo, calor en su espalda. Se le escapa una sonrisa, de resignación.

-Tina…
-Era mágico, aquello. Bajábamos al centro, paseábamos, sin rumbo, divagando, riéndonos de la mayor tontería que te puedas imaginar. Y ahora, ¿qué decir?

Con un movimiento de mano, la botella cae al suelo y rueda hasta llegar al montón de ropa sucia. Bajo ella, una carta.

En el remite del sobre, su nombre. Dentro, en el folio, con tinta azul sólo está escrita una sola palabra: “Banjo”.

-A pesar de todo, podemos intentarlo, ¿no crees?
-Es más difícil. Estaremos lejos y ya se sabe lo que se dice de la distancia.
-Ya, pero, ¿qué podemos perder?
-Tiempo. Imagínate que conoces a alguien y queréis empezar algo. ¿No es cruel dejarlo entonces?
-Si razón tienes pero…
-¿Qué?
-Podemos crear un sistema. Dejamos esto en suspenso, ni continuamos ni lo dejamos. Si continuamos, bien, cuando regreses volveremos al mismo punto, justo a este momento. Si lo dejamos, cualquiera de nosotros dos, entonces sólo diremos “Banjo”.
-¿Y entonces todo habrá terminado?
-Sin vuelta atrás, es una palabra irreversible.

S A S H A / Tokio

2010-11-21T20:07:00.002+01:00

Enciende la pantalla del ordenador y abre un documento de Word. Acaricia su frente, respira hondo y comienza a teclear, a ritmo lento. Deja que sus dedos tomen contacto con cada carácter pulsado y se regocija en el sonido que rompe el silencio de su despacho. A cada tecleo le parece estar más cerca de aquella mujer. Maliciosamente marcó sobre su piel sus letras, con mayúsculas y en negrita. Cinco letras que se atragantaron en su vida, dando un giro inesperado al argumento.

S A S H A

Taconeo ensordecido por la moqueta. Derecha, izquierda, derecha, izquierda. Recorre el pasillo a paso seguro, con gran seriedad. Se detiene ante el recepcionista y le indica qué quiere. Él le sonríe y le asegura que la atenderán ahora mismo. La invita a tomar el ascensor. Piso 7. Se abren las puertas. Sonríe para sus adentros mientras habla con la recepcionista. Espera sentada mientras hojea una revista de actualidad.

Tokio

Guarda el documento y apaga la pantalla. Se levanta, coloca bien la camisa y sale de su despacho.

-Catalán, ya están aquí, ¿nervioso?

-Bastante la verdad

-¡Venga, venga! No me mienta. Si los tiene en el bote. Le aseguro que si finalmente aprueban su proyecto volverá a España por la puerta grande. Son huesos duros de roer, pero usted es un seductor de imposibles.

S A S H A

-Señorita, acompáñeme hasta la sala de juntas.

Sonríe y sigue a la secretaria de moño alto. Paso seguro, mirada al frente. La sala de juntas no es tan grande como había imaginado. Una mesa con ocho sillas y un proyector. La secretaria le indica dónde sentarse y le obedece. Cuando está sola se le escapa una risilla tonta. Trata de relajarse. No debe cometer ningún error, no tiene ningún margen para permitirse ese lujo.

Tokio

El director abre la puerta de la sala de juntas. Deja pasar primero a la secretaria de moño alto con la bandeja de café. Después de ella entra el director y, tras él, el Catalán. Una mujer sentada y ese olor.

-Bienvenida, Sasha. Me alegra tenerla de nuevo por aquí. Pensaba que vendría también su director.

-No ha podido venir. Pero lo importante es que estemos lo que tegamos que estar, ¿verdad?

Ella sonríe mirándole directamente. Maliciosamente. Sus letras arden en su piel, con más fuerza que nunca.

Ha estado pensando en ti. A pesar de todo. ¿No es increíble la cabezonería del ser humano por seguir amando a aquello que no merece ni un ápice de amor. Ha pisoteado su propio orgullo reconociendo que sigue en el mismo punto con sólo ese cruce de miradas. Eres su kriptonita, lo que le debilita con más facilidad. Sólo tu nombre lo ahoga. Y sin embargo tú permaneces ahí parada, orgullosa de tus logros, presumiendo de lo que provocas, de las noches sin vela, de las distracciones, de la soledad que has instaurado en su vida.

-Yo también he sufrido.

Tú has huido.

2010-11-15T19:12:00.003+01:00

*Feliz 2º aniversario*

Las mujeres con pasado y los hombres con futuro son las personas más interesantes

Chavela Vargas

Ojos y vinos

2010-08-31T19:46:00.002+02:00

"Está la página en blanco y el tema que te obsesiona. Está la historia que quiere dominarte y está tu resistencia a que eso suceda".

La maldición de Eva. Margaret Atwood.

Ha llegado esta noche justo a tiempo, vencida por el cansancio y arrastrando los pies. Colgó su rebeca y dejó el bolso sobre la mesa del recibidor. Apagó su teléfono móvil, se descalzó. Recogió su cabello en una cola, se miró en el espejo y sonrió. En la cocina cogió una botella de vino ya abierta y una copa. Se sentó en el sofá de su pequeño salón, descorchó la botella y se sirvió. Un sorbo bastó para volver atrás, a aquellas noches en lo que lo bonito era complicado, y te quemaba un simple abrazo. Suspiró, dejó la copa sobre la mesa y encendió el televisor.

-... procederá a leernos una pequeña muestra del poemario Cama que, les recuerdo, saldrá a la venta el próximo viernes.

Dime por qué me distraen tus ojos grises
y me angustian tus ausencias.
Qué ha hecho julio conmigo cuando tú
decidiste humedecer mis labios,
agua caliente.
Ahora agosto me obliga a olvidarte
sacudiéndote de mis ropas.

Has dormido en estas sábanas
dejando tu perfume en ellas
y me van quemando la piel
con caricias que fueron tuyas.
Dicen que no tengo duelo, llorona
porque no me ven llorar, cantan,
pero me duele tu silencio y el recuerdo de tu boca.

En algún lugar duerme nuestra cama
recordando por nosotros el baile que nos marcábamos
bajo el manto oscuro de las noches fortuitas.
Consumíamos las horas explorando
senderos que dibujaban nuestros cuerpos
siempre buscando nuevos versos que escribir
con tinta de nuestras lenguas deseosas.

Allí, entre baños y sudores
el tiempo pasó ante nosotras, espiando
palabras susurradas, bebiendo lo lamido.
Pasajero del momento, durmió la noche
entre nuestros abrazos, para huir con el día.
Y para no hacer mudanza en nuestra costumbre
olvidamos a la noche para dar bienvenida a la ausencia.
Pero tus ojos grises me entristecen, porque no puedo verlos.
Los meses pasan con las estaciones y, maldición,
el invierno ha llegado sin ti.
Cristina escucha cada verso con suma atención, dejándose acariciar por aquella voz dulce y susurrante. Su corazón late dolorosamente y aquella angustia nostálgica rompe la tranquilidad de su ceguera sentimental. Enclaustrada en su bunker de ciudades nuevas y gentes desconocidas, ella misma había encerrado su pequeño corazón a kilómetros bajo tierra y dibujó una sonrisa en su lugar. Los mensajes habían sido borrados y aquel nombre era impronunciable. La distancia lastimaba y la soledad la volvía vulnerable.

Inventó una nueva vida a fuerza de mentiras y engaños, donde no había lugar para debilidades ni banalidades. Cristina era una asesina de sentimientos y ninguno de sus crímenes pesaba en su conciencia. Dibujó un nuevo destino con una copa de vino en la mano la noche que él la llamó y pronunció aquellas palabras. Una a una la habían enterrado, más y más profundo.

-No puedo seguir con esto.

-Yo tampoco.

-Te extraño.

-Y yo.

-¿Me perdonarás si te digo que...?

-Sabes que no.

-¿... sigamos con nuestros respetivos caminos?

-Lo has dicho.

-Tenía que hacerlo.

-Adiós.

Orejas

2010-06-27T22:17:00.003+02:00

Azucena se enciende el último cigarro rubio que le queda. Su pequeño amigo también la abandona por esta noche. Abrazada a su té negro, cierra los ojos y deja que Alice In Chains entre por sus orejas tristes. Un Love, hate, love suena más alto de lo debido, lo suficiente como para no escuchar sus propios pensamientos.

Devuelve la taza a la cocina.

Hace tiempo que Azucena de noche se ha ido y Azucena de día ha amenazado con hacer lo mismo. La Azucena de verdad se ha vuelto una niña gris, dormida. No quiere caminar más, se ha cansado de recorrer las mismas calles una y otra vez esperando a la Gran Aparición y cruzarse un Hola ensayado tanto tiempo atrás.

Para la música

Azucena da vueltas por la habitación. Sonríe. Se está volviendo loca entre cuatro paredes. El teléfono todavía está caliente. Una hora hablando con él era todo lo que necesitaba y aún así hay algo que la sigue desesperando. La distancia siempre es un problema.

Una peli y a dormir.

Se cubre hasta las orejas, envuelta en la manta verde. Todavía huele a hermoso destino. ¿Cuánto durará?

Eso también me lo pregunto yo.

El ajedrecista

2010-04-11T02:30:00.004+02:00

No eres un espejismo, una estúpida ilusión, no. Eres tú quién me visita cada noche para conversar. Eres tú quien busca mi mirada a cada momento, sonriéndome después. Y quiero pensar que esto se alargará hasta nunca terminar porque es así como mejor me encuentro, en tus brazos, meciéndome tus susurros, palabras bonitas que adornan mi acento.

Querría gritar al mundo que al fin he encontrado a alguien que me acepta, con mis virtudes y mis defectos, que comprende mi actitud ante la vida. Que ya no sé cómo pude haber vivido hasta ahora sin ti.

Cada vez que te siento rondar cerca me pregunto cuál será tu próximo movimiento, porque lo nuestro es un pequeño juego de ajedrez. Y perdona si soy yo la Reina. En cada movimiento tuyo me amenazas con un jaque mate amoroso inesperado. Tienes la capacidad de hacer palpitar mi pequeño órgano vital al ritmo del tambor, ¿lo oyes?

En esta empresa la clave está en el juego de ser uno, de confundirnos, de llegar a desconocer el principio y el fin. Eres mi complemento, mi vitamina C, mi constructor de sonrisas. ¿Y el brillo de mis ojos al verte? Un efecto secundario de tus caricias cargadas de química.

Hoy me he propuesto formular tus besos en una madrugada que estará marcada por la lluvia de abril. Calzaré mis tacones y peinaré mis ideas para acorralarte en nuestro encuentro y fumar tus palabras con un poco de agua. Hoy, mi amado ajedrecista, comerás a tu Reina en este jaque mate suicida.

Entre palabras

2010-02-14T14:46:00.004+01:00

Se sentó en una de las mesas del fondo, entre el cartel de Casablanca y Gilda. Dejó su bolso sobre una silla, junto con su abrigo, su bufanda y sus guantes. El gorro de lana verde lo dejó sobre la mesa. No se paró a mirar el folleto de cafés, tés y chocolates. Sabía lo que iba a pedir. El camarero se acercó y ella pidió. Lo de siempre, para no mudar en su costumbre. Sacó de su bolso un libro y lo abrió por donde el marcapáginas desgastado.

Sirle sigue buscando entre las líneas de cualquier libro aquella salida de la realidad. Había comenzado su búsqueda en los cuentos de hadas, entre cenicientas y bellas durmientes, pero no había encontrado la puerta y ahora seguía sin hacerlo. Hermosas palabras siguen siendo palabras. Sirle pasea su dedo índice por las líneas buscando la última leída. Apenas hace quince minutos que compró el libro en una pequeña librería del centro. Le bastó leer el primer párrafo para quedarse con él:

“El cielo era una inflada panza de burro colgando amenazante a escasos palmos de las cabezas. El viento tibio y pegajoso barría algunas hojas sueltas y sacudía con violencia los bananos raquíticos que adornaban el frontis de la alcaldía.”

Para Sirle, las horas que pasa leyendo son horas en las que se aleja de todo sufrimiento propio al convertirse en la protagonista de una historia ajena, con nuevos personajes, otras tramas que la empujaban hacia dentro del libro. Bien puede vivir una investigación de un asesino en serie, la vida de una Scarlett O'Hara moderna o un hermoso romance con tintes eróticos. No importa cuál es el guión, ella se traslada a una nueva dimensión bañada en palabras que construyen historias atrayentes.

Son sus horas favoritas del día, aquellas destinadas a su lectura. No le llegan las estanterías de su casa para guardar todos los libros que compra. De mayor o menor calidad, los libros se han vuelto su refugio. Y es indestructible. La imaginación viaja con cada capítulo leído a reconstruir la escena del siguiente, invitando a pasar a los personajes de turno, con sus diálogos premeditados y sus reacciones estudiadas. A veces, hasta le encanta verse vestida de época, con esos hermosos vestidos, o metida en un esmoquin y barbuda. Otras, simplemente viste lo mínimo y con harapos y sufre los achaques propios de la edad.

Pero el frío de la realidad acababa entrando cuando la puerta se abre. Y entonces todo vuelve a ser como siempre. Sirle y un libro terminado.

“Antonio José Bolívar Proaño se quitó la dentadura postiza, la guardó envuelta en el pañuelo y, sin dejar de ladecir al gringo inaugurador de la tragedia, al alcalde, a los buscadores de oro, a todos los que emputecían la virginidad de amazonía, cortó de un machetazo una gruesa rama, y apoyado en ella se echó a andar en pos de El Idilio, de su choza, y de sus novelas que hablaban del amor con palabras tan hermosas que a veces le hacían olvidar la barbarie humana”.

Fragmentos de: SEPULVEDA, Luis. Un viejo que leía novelas de amor. Barcelona: Tusquets, 1994.

La malquerida

2010-01-29T00:24:00.005+01:00

El mar acaricia sus pies, que se van enterrando en la arena por el vaivén de las olas. Se ha levantado una brisa fresca que le pone la piel de gallina. Por detrás, alguien le viste sobre los hombros una americana y le aparta cuidadosamente el pelo. Sasha sonríe.

Hoy se siente tranquila, en paz con ella misma. Ha pasado estos últimos meses sola, sin contactar con nadie, buscando el concepto de felicidad que se había diluido con los años. Se deshizo de todo en favor de disfrutar con todos sus sentidos su vuelta al pasado, recuperando las respuestas a preguntas que no sabía formular. Nada puede atormentarla ahora.

Su acompañante pone su manos sobre su hombro y comienzan a andar por la orilla de vuelta a casa. Ella le observa de reojo. Se sorprende por el hecho de que él hubiera respondido a su llamada. Pero aqui está, y no puede negar que le ha echado de menos. Hoy ha roto su condición de no hablar con nadie de la ciudad hasta su retorno y a favor de él, porque necesitaba verle, hablarle, contarle todo lo que había pensado, cuáles son sus nuevos planes. Absolutamente todo. Hoy vuelve a tomar las riendas de su vida.

-Me encanta verte sonreír.

Sasha se ríe divertida.

-No seas fanfarrón, anda.

Se paran ante el todoterreno negro que hay aparcado en la entrada de la casa. Él abre la puerta del conductor y la mira.

-Por favor, no me mires así.
-Lo siento, Sasha, no puedo evitarlo. Es simplemente que no logro asimilarlo todo.

Sasha resopla. Ella está satisfecha, se siente plena ante el rumbo que está tomando las cosas. No le importa sacrificar su forma de vivir hasta ahora con tal de tener a su lado lo único que ha logrado ablandar su corazón y que le hizo cuestionarse tanto. Él se despide con un beso en la mejilla y antes de meterse en el coche dice:

- Por cierto, anoche cené con el Catalán.

A Sasha le brillan los ojos cuando escucha nombrar al Catalán. Espera en silencio a que Fernando continúe hablando.

- Está viviendo en Tokio, no sé si te lo dije. Vino anteayer para un congreso en Valencia.
-¿Tokio?
-Sí, ya sabes que tenía proyectos allí. Ya había estado viviendo allí una temporada por culpa de nuestro proyecto con los japoneses y, en teoría, no iba a volver, pero se presentó en mi despacho con su dimisión diciendo que había firmado en exclusiva con ellos. No le culpo, le hicieron una gran oferta. En su lugar yo también habría aceptado.

Sasha respiró profundo y mantuvo la sonrisa y la compostura. Se despidieron volviendo al punto de partida, dejando atrás todo lo que les había unido. Ahora volvía ella a ser Sasha y él Fernando, por separado. El coche se alejó dejándola a ella sola en la entrada. Para cuando el automóvil ya no se veía en el horizonte, Sasha continuaba allí, todavía en shock.

¿Que no te podía afectar nada ya? Mi malquerida Sasha, me veo en la obligación de darte la bienvenida a la realidad. Que tú pares el tiempo no significa que lo haga para los demás, porque después de tu gran número aquella noche con el Catalán, él también quiso alejarse, pero no para detenerse, sino para continuar. Y no sabes que en estos meses sólo vino dos veces a la ciudad para no encontrarse contigo. Porque aún le dueles y destruye tu pensamiento encerrado en su despacho de colores neutrales dibujando edificios que recuerdan a tu naturaleza. Edificios fríos, rectos, sin ornamentación. Así eres tú, una geometría despiadada que ha logrado sacudir sus sentimientos y deshacerse de ellos con sólo una frase. Y por dentro, apenas están amueblados, tan sólo con lo justo, porque no cree que necesites más que a ti misma para sobrevivir. Cree que no quieres a nadie más que a ti misma. Pero dime, malquerida, ¿cómo te ves tú?

La oscuridad ya cubre al pueblo. Sasha continúa allí, de pie, sufriendo la brisa. Tantos planes creados, tantas conversaciones imaginadas, tantos besos ensayados, que tendrá que aplazar el estreno de su nueva vida. La nueva Sasha sigue presente, sí, pero antes de enfrentarse a la ciudad debe hacerlo con el Catalán. No es sólo una decisión, es una determinación firme.

La brisa se levanta haciéndose viento. Sasha corre a meterse en casa pero el viento continúa su camino, llevando el mensaje por las corrientes. Atravesando soles y lunas, esquivando altos edificios y bajando volviéndose brisa, ahora caliente, rodea a un joven arquitecto que ha parado en un parque a observar un pintor dibujar una mujer. Siente aquel bochorno repentino y su mente viaja a la ciudad y a unas curvas femeninas que quiere olvidar.

Mi pequeña criatura, ¿cuántos kilometros más crees que serías capaz de separar a tu destino?

Stairway to Heaven

2010-01-25T22:33:00.006+01:00

A aquella tristeza que me provocaron tus ausencias

-Vamos, señor M, aparece ya.

Greta espera en la puerta del Matahari, apoyada sobre su pared roja. Hoy el local está muy lleno de gente, intransitable. Irrespirable. Ha salido a tomar un poco el aire; en realidad, ella no ha quedado con nadie aquí fuera, pero espera pacientemente a que el destino juegue en favor de ella. Mira a uno y al otro de la calle, confiando en el mito de los encuentros casuales. Que él pase por aquí, le sonría y le invite a tomar una cerveza en el Matahari. Y entonces la gente los irá empujando, acercándolos, obligándolos a respirarse peligrosamente.

Ignora el reloj. No quiere ver que ya son más de la cinco, que el Matahari está a punto de cerrar y señor M no va a pasar por aquí.

-Vamos, no me defraudes. Otra vez no.

Ruega una y otra vez. No deja de jugar con el asa de su bolso. Ha tratado de resistirse a su encanto, olvidarse de él, pero una parte de ella no quiere hacerlo. Porque él siempre aparecerá para romper con sus esquemas. Es la costumbre ya.

Greta camina de un lado al otro de la puerta, ansiosa, esperando su aparición estelar. Pero dentro del local ya encendieron todas las luces y están pinchando la canción de cierre. Stairway to Heaven obliga a la gente a salir del local con sus bebidas en vasos de plástico. Ella se va relajando, asimilando su espera inútil. El destino no ha tirado los dados y sus amigos recogen a una Greta sin alma.

-¿Estás bien?

Greta cambia el gesto de su cara radicalmente, luciendo una gran sonrisa para contestar un "perfectamente" bien interpretado de camino a una parada de taxis.

Hoy, una vez más, ha estrenado su propia obra de teatro.

Correr

2009-09-25T22:38:00.003+02:00

Un olor familiar anuncia la cercanía del hogar. Por el lado izquierdo del horizonte que se presenta a través del parabrisas de su coche va apareciendo el mar. El sol se refleja en el agua. Haciéndole recordar cuánto extrañaba su casa, la tranquilidad del paisaje. El tiempo parece detenerse a medida que se acerca al grupo de casas. Había vivido aquí parte de su infancia. Entre casas blancas, secaderos y barcos apostados en la orilla. Había sido una niña feliz jugando en la playa mientras su madre recogía mariscos o arreglaba las redes y su padre salía a la mar. Despreocupada, alejada del mundo real por esa inocencia genuina, Sasha crecía mojándose los pies en la orilla de la playa antes de volver a casa después de la escuela. Disfrutaba con las fiestas, con las reuniones familiares, con los juegos en el patio con el resto de los niños del pueblo.

Sasha relaja su respiración al entrar en el pueblo. Va por las pequeñas calles hasta llegar a la casa familiar. Aparca el coche y sale de él con una maleta. Entra en la casa, no sin esfuerzo, pues la puerta está algo atascada. Hace años que nadie pisa esta casa y, sin embargo, todo sigue en su lugar. El polvo se ha hecho dueño del lugar. Sasha comienza a levantar las persianas, correr las cortinas y abrir las ventanas, dejando que la luz del sol ilumine el interior de cada una de las estancias. Destapa todos los muebles y comienza a adecentar la casa. Por cada habitación limpiada siente que su paz es mayor. No hay lugar para preocupaciones ni obsesiones. Aquí no hay nada que le recuerden los últimos acontecimientos. Nada que se entrometa en su cruce de pensamientos. Todo adquiere sentido para ella entre estas paredes.

Correr. Correr. Más deprisa. Más rápido. Con más agilidad. Cuanto más corra más posibilidades de coger vuelo tiene. Quiere volar como las gaviotas, saber qué hay más allá del horizonte. Su padre le dice siempre que más allá hay otro horizonte y otro y después, después está América. Y ahí se acaba el mundo. Pero ella no está de acuerdo, por eso corre, para aprender a volar y demostrarle a su padre que hay algo más. No importa cuánto ha de correr, no importa la distancia, sólo quiere descubrir que hay detrás de una frontera tan larga. El horizonte desde esta playa se ve muy grande, infranqueable, pero su padre lo cruza cada semana. Los sábados son el único día que su padre está en el pueblo. El domingo muy de madrugada regresa al Roque hasta la semana siguiente. Apenas unas horas en las que trata de disfrutar de un buen colchón, del calor de su mujer y del cariño de su hija.

Sasha no puede decir que conoce a su padre, pero tampoco que conoce a su madre. Mujer callada, mariscadora, sólo habla si debe llamar la atención a la niña. A ella no le importa, ha aprendido a vivir dependiendo de ella misma. Juega con los niños del pueblo, va al colegio y cumple todos sus quehaceres. Ha sido bien enseñada por su abuela y no necesita de demasiada atención. Siempre ha destacado por su madurez insólita para una niña tan joven. Las mujeres no dejan de alabarla ante su madre, que responde con un movimiento de cabeza. Siempre dicen que será fácil casarla, que pronto encontrará un hombre de provecho y formarán una familia. Sasha escucha siempre con atención, tratando de descubrir el mundo de los adultos a través de sus palabras.

Mientras corre a gran velocidad, tanto como sus pequeñas piernas se lo permiten, Sasha piensa en lo que dicen las mujeres. Ellas lo pintan fácil, pero para la niña no es una tarea posible encontrar un buen hombre, sobre todo si piensa en los niños del pueblo. Sólo la idea de que algún día tendrá que casarse con alguno de ellos le provoca una angustia que le revuelve el estómago. Pero entonces llega a la conclusión que bien puede ser de otro lugar, lejos, donde la gente corre muy, muy deprisa. Donde el tiempo nunca pare, nunca deje pensar más allá de lo necesario, donde apenas haya lugar para el lento transcurrir de las cosas.

Para Sasha, las manecillas del reloj giran despacio, por eso no consigue llegar a la velocidad adecuada para despegar y volar. Tal vez, más pronto que tarde, algún día conseguirá traspasar el primer horizonte, después aquel y después el de más allá y verá algo más que su pueblo. Y quizás también conocerá a ese buen hombre. Quizás. Claro que antes deberá practicar mucho, correr todo el largo de la playa día tras día, cada vez más deprisa, cada vez más rápido, con mucha más agilidad.

Abrázame

2009-07-15T00:54:00.006+02:00

Abrázame y no me digas nada, sólo abrázame.

Me basta tu mirada para comprender que tú te irás

Se sentó en el borde de la cama. Realmente no era consciente de lo que había sucedido. Había perdido el control de la situación, se había adentrado en un camino que no conocía y, aún así, no le importaba.

Cristina cogió un cigarrillo de su pitillera y lo encendió. Necesitaba relajarse, volver a la realidad. Miró a su alrededor, una habitación desconocida, apenas amueblada con una cama, un escritorio y una estantería.

-No sé cómo despedirme de ti.

Aquellas palabras fueron el final de una historia que ni siquiera tuvo oportunidad de escribirse. Se quedó en la mente del autor, guardada entre otras tantas, perdida. Se había despedido de su pasado. Era tiempo de comenzar de nuevo, aprender a sonreír de nuevo aunque aún sintiese frío en las noches.

-Lo había esperado, no sé por qué. Sabía que pronto te irías y apenas empiezo a conocerte.

Sólo había logrado sonreírle. Un cálido abrazo, como nunca antes había recibido, calmó su angustia. Cerró los ojos, apoyando su cabeza sobre el hombro de él. Susurraba “Cristina, Cristina” a su oído, como si temiese olvidar su nombre. Sonaba tan lindo dicho por él.

Ahora estaba allí, sola, de nuevo. Envuelta en recuerdos indiscretos. Se abrazó a si misma, imitando aquel momento, pero no era lo mismo. El tacto de su piel, el cosquilleo, el tembleque de sus piernas, la protección que experimentó. Todo faltaba en aquella simulación. Sólo había frío.

Sonido del teléfono.

Su nombre en la pantalla.

Abrázame como si fuera ahora la primera vez,
como si me quisieras hoy igual que ayer, abrázame.

Y sólo tal vez

2009-06-11T00:56:00.004+02:00

-No es que no me importe demasiado lo que piensa de mi la gente pero, ayudaría bastante saber que realmente no me estoy volviendo loca…

-No te estás volviendo loca.

-…no lo digas por complacerme, en serio, no me des la razón como los locos…

-No lo hago, Greta.

-Entonces, ¿por qué me siento tan gilipollas?

-Porque…

-Oh, no, está bien, no sigas, Uriel, en serio, no quiero oírlo…

-Ni siquiera me dejaste hablar…

-…no necesito una dosis de bronca en estos momentos…

-Si quisiera echarte la bronca, empezaría por pedir que te callases y me escuchases, porque no lo estás haciendo.

Ambos se quedaron callados. Uno esperando la reacción, la otra bajando la mirada y respirando profundamente.

Puede que tuviese razón. Estaba siendo egoísta. Aquello era un auténtico ejemplo de egoísmo. Quería al Señor M para ella y quería a Uriel para ella. Pero no podía con todo. La situación era más de lo que podía soportar. Le había salido el tiro por la culata.

El Señor M no era para ella.

Uriel no era para ella. Se estaba rebelando.

Y, ¿ella? Nada. Paralizada. ¿Qué iba a hacer? Se sentía tan mal consigo misma. No podía con la realidad. Estaba sola

En realidad, siempre había estado sola.

-Greta, ni se te ocurra pensar eso.

Levantó la mirada hacia su acompañante, sorprendida. ¿Acaso ahora leía las mentes?

-Estoy contigo. Es sólo que…intento entenderte, pero a veces me cuesta. Siempre estás pensando que estás loca y no sé el por qué.

-Porque no hay nada que me salga y lo que me sale, me sale mal. ¡Todo parece tan fuera de lo normal!

-¿Sabes que no hay nada normal en este mundo? Escucha. Lo que quiero que hagas es que sonrías. Levanta la cabeza y sonríe. Sientete fuerte. Hazte fuerte. Grande. Deja que todo pase. Lo que tenga que volver, lo hará, pero para quedarse contigo.

Greta sonrió, dispuesta a hacer caso de sus consejos.

Sí, lo que tenga que volver, que vuelva. Y será para quedarse.

Tal vez el Señor M sólo era algo pasajero, un Greta’s capricho. Y si regresa a ella… se convertirá en algo más, una categoría superior.

Un cielo nuevo en el que volar. Un río desbordado de amor. Aire fresco que respirar.

Tal vez.

Y sólo tal vez…

Tomar aire

2009-05-24T19:03:00.004+02:00

Trata de recordar su rostro, sus gestos, la última vez que le vio pero parece que alguien se hubiese llevado todos sus recuerdos. Todos esos momentos que se esforzó en grabar en su mente habían sido borrados y ahora ella se encontraba en el centro de un laberinto oscuro, persiguiéndose a si misma, reprochándose por no haber sido más valiente, por haberse refugiado en la nada. No se había arriesgado. Lo más probable es que no mereciese que él la amase. O que la hubiese amado.

Sasha se despierta temprano, pero no abre los ojos hasta que el despertador suena. A su lado se despereza Fernando. Se levanta y prepara su café mientras se fuma un cigarro, el primero del día. Ha aumentado el número de cigarros en el último tiempo, se siente demasiado intranquila, insegura. Su marido no parece darse cuenta de este detalle, sigue ocupando su cabeza con números, contratos. Ella simplemente parece estar descentrada, perdida, cuando antes era altiva, segura, confiada. Los últimos acontecimientos en su vida le han roto los esquemas hasta el punto de no saber si merecía seguir caminando.

-¿Vas a ir hoy a la oficina? –Fernando se sienta en la mesa y toma el periódico, examinando la portada y abriéndolo después por la primera página.

Sasha se le queda mirando, como si él fuera la pantalla en la que se proyectaba la película de su vida. Si la veía objetivamente, ella era la culpable de estar donde estaba, como estaba y con quien estaba. Pero, ¿era eso lo que ella quería? No. Es una respuesta concisa y rotunda. No. Ella no quiere ser esta Sasha. Pero, entonces, ¿quién es Sasha? ¿Dónde está la Sasha de verdad?

-No, no voy a ir. Voy a tomarme este mes de vacaciones.

-Cielo, aún no llegó el verano, ¿adónde quieres ir de vacaciones con este tiempo?

No responde. Deja la jarra de café sobre la mesa y va a su habitación. Prepara una maleta con lo indispensable y un par de mudas. Llama a la oficina y avisa de su plan. Fernando aparece en la habitación con gesto serio.

-¿Vas a irte otra vez?

-No, simplemente necesito huir de esta ciudad –coloca su cabello mientras examina su rostro. Parece cansada. De hecho, tiene las ojeras muy marcadas y está muy delgada. Se notan demasiado los huesos, extraña la redondez de sus formas cuando era más joven. Resopla a su reflejo, despreciándolo.

-Y, ¿adónde vas a ir?

-A casa.

Coge su maleta y sale de la habitación sin dirigirle la mirada a Fernando. Necesita salir de la ciudad pronto, lo más rápido posible y tener esa libertad otra vez consigo.

Porque libertad es todo lo que queremos, ¿verdad? Cuando nos fallan los planes, queremos parar el tiempo y respirar. Tomar aire y buscar respuestas rápidas a preguntas difíciles. Pero hay preguntas que nunca se resuelven o que simplemente queremos no responder. Porque cuando tomas aire, lo que haces es huir de tu propia realidad, negando lo que está ocurriendo. Porque, Sasha, tú no huyes de tus recuerdos, no huyes de tus errores, no huyes del Catalán, no huyes de Fernando, no huyes de la vida que tú te forjaste. No. Tú huyes de ti misma, buscas fuera de ti a la Sasha que quieres ser, que alguna vez fuiste pero las circunstancias han hecho que construyeras un antifaz dando como resultado a la Sasha del presente.

Pena de no poder viajar al pasado, porque entonces habríamos descubierto a la Sasha inocente, a la Sasha feliz. Aquella que se escondía bajo las faldas de su madre ante cualquier desconocido. ¿Qué ha pasado con ella? ¿Dónde está? Te has perdido a ti misma, en tu espiral de mentiras has perdido la esencia de tu persona.

Pero él había conseguido rescatarla, ¿no es así? Por unas horas habías vuelto a ser inocente, a sonreír honestamente. Y, entonces, ¿por qué desperdiciar esa felicidad? ¿Por qué huir de ella?

-No huyo de ella.

¿No? Me pareció que sí, lo despreciaste, mostraste a la Sasha de ahora, la fría, la cruel…

-No podía hacer otra cosa.

¿En serio?

-¡Deja de regañarme! ¿Crees que no he pensado en ello desde entonces? Trato de justificarme en algo que ni siquiera yo entiendo. No he podido controlar la situación, todo había escapado de mis manos. Estaba muy nerviosa, bajo presión. Y sabes que en situaciones así no logro ser consciente de lo que ocurre. He tratado de salir de su vida, aunque eso significase hacerle daño. Pero es que él se merece algo mejor que yo…

No eres nadie para saber a quién se merece y a quién no. Él sólo te quería a ti. Y tú lo echaste de tu vida con una sonrisa altanera.

Sasha se sube a su coche con gesto seguro. Lo único que quiere es respirar. Aire. Tiempo. Libertad. Toma la autopista nacional, con rumbo a su casa, al origen de todos sus problemas.

Porque para obtener respuesta, primero tienes que saber qué preguntar.

Reclamos en el vacío

2009-04-07T12:35:00.005+02:00

Señor M se acercó a la mesa con dos cervezas y se sentó enfrente de ella. La seguía matando su sonrisa, sus gestos de niño mimado rebelde. ¿Cómo podía seguir gustándole después de tanto tiempo?

-¿No bebes?
-Sí, perdona, estaba con la cabeza en otro lado.
-Entonces, cuéntame, ¿quién es ése tal Uriel?
-Un amigo.
-Y, ¿por un amigo escribes "Esta noche me he enamorado" en la puerta de mi casa?
-No estaba de ánimos como para pensar razonablemente. Y, ¿cómo supiste que era yo quien lo había escrito?
-Porque sólo tú adoras la figura de Lilith. Al menos que yo conozca.

Greta dio un sorbo a su cerveza mientras miraba por el rabillo del ojo a Señor M. Sí, seguía siendo bello a sus ojos, atrayente, peligroso incluso, pero no por dañar su integridad física, sino porque sabía perfectamente que ella resultaría dañada en este enamoramiento. Él no era para ella, o ella no era para él. No tenía sentido descubrir ahora cuál de las dos afirmaciones era la correcta y más fiel a la realidad. Prefería no saberlo.

-¿Dónde estabas ayer?
-Con Nekane, ya sabes.

"Ya sabes", su clave para decir mucho sin decir nada. "Nada", para decir todo. Avistado hombre de claves en compañía de mujer con descodificador en el Matahari tomándose unas cervezas con sabor amargo.

Greta comienza a analizar la situación. No debería hacerlo, siempre sale ella perdiendo, fuera de la jugada antes de tiempo.

-Entiendo.

Si eso era lo único que logró decir, fue mejor que lo que estaba pensando. Celos. Envidia. Greta era una chica posesiva mientras el chico que le gustase no estuviese a su lado. Habría bastado una invitación a estar con él por parte de Señor M y habrían acabado los reclamos sutiles. Ella necesitaba saber que pasase lo que pasase, Señor M estaría a su lado, mientras tanto ella debía atraerlo a su terreno, arrastrarlo si fuera necesario.

-Tengo que irme -Señor M se levantó, pero Greta quedó mirando a su cerveza.
-Como siempre.
-Greta... -turno de él para reclamar.
-No importa lo que haga, no importa lo que pase, tú siempre te vas a ir, ¿no?

Se fue sin responder, tal vez porque no oyó los susurros de una Greta herida por su ausencia antes de que se fuese del local. De nuevo parecía haberse llenado el Matahari de gente que hacía unos segundos no estaba; en cambio, la mesa estaba vacía. Al igual que ella. Completamente vacía.

Cualquier mujer se habría enamorado de él

2009-02-16T20:00:00.002+01:00

Una nueva fiesta. Acompaño a Fernando en un congreso sobre arquitectura. Visto de Sybilla. Siempre he sentido fascinación por sus diseños, no sé bien la razón. Viejas caras nos saludan, hombres acompañados de sus esposas que esperan ansiosos la hora de cierre para irse con sus amantes. Mujeres que han sabido aprender y aprovechar muy bien el arte de la apariencia para no caer como víctimas en la telaraña de la crítica. Sonríe y todo irá bien. Eso deben pensar estas pobres mujeres, aparentando felicidad aun a sabiendas que el marido al que acompañan y juraron fidelidad las engaña, aprovechando las horas que permanecen de más en sus oficinas para visitar el lecho de sus Lilith. Sin embargo, es fácil reconocer cuál de ellas devuelve el golpe con otro engaño, tal vez con su mano derecha, su mejor amigo o, imagínense, he escuchado de alguna que se acostaba con el marido de la amante. Casos paradójicos.

Reconozco que temo a esta gente de la que me rodeo. Un temor infantil de sufrir sus engaños, aunque no estén destinados a mí. Llevo diez años en este mundo y he adquirido la manía de analizar sus gestos, sus acciones. He leído libros de psicología corporal para este fin. Trato de protegerme, aunque inútilmente. Presiento que he sido engañada, que he caído en la trampa. En la más peligrosa de ellas.

Hace más de un mes que no sé nada del Catalán. Desde que nos acostamos juntos en su chalet. Siento que lo he perdido, que nunca lo he tenido. Tal vez sea porque soy demasiado pesimista. Nunca me ha llamado y no lo he vuelto a ver, siquiera por la oficina. No me he atrevido a llamarle, ni a pasar por su casa. ¿Con qué cara me presento? ¿Con qué justificación? ¿”Te echo de menos”? No valdría la pena. Por todos es sabido que he regresado con mi marido, aunque sea por chantaje, pero eso a nadie le importa o nadie le ha dado importancia. Obviamente dormimos en habitaciones separadas. Aún siento repugnancia de ese cuerpo, siempre la he sentido. Me casé con más expectativas puestas en ascender en la empresa que en tener un feliz matrimonio.

Sí, yo he sido una de esas amantes, de las que devastan con todo. Le quité el marido a una mujer que se había casado por capricho con su amante. Unión de amantes trepadores. Él se quedó con la empresa tras el divorcio, con el apoyo de la junta, pues en sus manos habían conseguido los mejores contratos con los mejores arquitectos. Yo sólo era la secretaria, convirtiéndome en su desahogo tras las largas reuniones. No me importaba, no tenía ningún sentimiento hacia él, me era totalmente indiferente, y él lo sabía. Se aprovechó de ello. Se divorció y me propuso casarme con él con tres condiciones:

- Aceptar el ascenso.
- Permanecer a su lado hasta que él me cediera el divorcio.
- Respetar sus infidelidades

“Sé que no follaremos a no ser que te lo diga yo y no quiero que llegue el día en que deba forzarte, así que deberás acostumbrarte a ver mujeres salir de esta casa”, recuerdo que me dijo. Sonreí pensando para mí “¿sólo mujeres?”. No me eran poco conocidos sus escarceos con hombres, jóvenes contratados, obviamente. No podía permitirse el lujo de que corriesen rumores sobre él en este sentido. En cuanto a lo de permanecer a su lado…En su momento no me importó, no tenía grandes esperanzas de enamorarme. Tuve algún que otro amante, él lo sabía, al igual que yo conocía a las mujeres con las que se había acostado. Casualmente, la mayoría se encuentran en esta sala.

Sin embargo, no contaba con el Catalán. Craso error.

Hace un año, Fernando y yo tuvimos una gran discusión. Estaba harta de esta farsa de matrimonio y decidí marcharme de la casa, incumpliendo parte del “contrato”. Más bien, dejó que me fuera. Podría haberme recordado el trato en medio de la discusión, o mientras hacía la maleta. Supongo que estaba seguro que yo cometería un error tarde o temprano. Obviamente, perdía mucho con el abandono. Viví en un hotel, no tenía coche, tuve que dejar mis ropas y maquillajes en casa pues él me los había pagado y le pertenecían. El hotel me lo pagué con el sueldo mínimo que me adjudicó. 800 euros. Volvía a ser su secretaria.

Un año volviendo a mi vida de antes.

Pero ahí estaba él, con su aire despistado, esperándome, tendiéndome la trampa. Y caí. Cualquier mujer lo haría, créanme. Sólo él era capaz de envolverme en su calidez, desconcertarme, debilitarme. Parecía tan real, como un amor adolescente. El día que me acosté con él me sentí triunfante pero medrosa. Presentía que todo terminaba ahí, que había cavado mi propia tumba. Fernando lo sabía desde el día que nos conocimos, en aquella fiesta. Así que tan sólo debía esperar a que intentase algo más. Él me envió a que firmara los papeles cuando podía hacerlo cualquier mensajero. No podría saber con seguridad si el Catalán formaba parte del complot o sólo era una víctima más. El caso es que, aprovechando mi debilidad, Fernando me recordó las exigencias de mi “contrato” y tuve que regresar a casa. Era eso o quedarme totalmente en la calle, sin trabajo, sin pertenencias, sin nada.

La fiesta es un auténtico muermo. Sólo hablan de la crisis de la construcción y las nuevas tendencias arquitectónicas. Me giro hacia la puerta, tratando de visualizar mi huida, y le veo. Ahí está. ¿Qué hace aquí? Mi corazón empieza a latir con más fuerza, las rodillas están a punto de fallarme. Me ha visto, sus ojos verdes se han quedado fijos mirándome. Había olvidado el nerviosismo que él me provocaba, esa ansiedad de estar cerca de él. Se encamina hacia donde estoy. ¡Oh, espero que no lo haga! No sabría cómo comportarme. Viste un traje oscuro y camisa negra que no hacen más que resaltar su atractivo.

-Hola – le tiende la mano a Fernando y a mí tan sólo me sonríe. No me atrevo a acercarme ni a decirle nada.
-¡Hombre, Catalán! Te echábamos en falta, ¿qué tal tu viaje a Tokio?
-Bien, bien. Echando de menos a la mujer española –se ríe mirándome. ¿Eso lo decía por mí? No puede ser. ¿Acaso no habría llamado en todo el mes? Y, ¿por qué no me dijo que se iba de viaje?
-Es difícil no hacerlo –apunta un colega de Fernando, sevillano él.
-Cierto, incluso yo que vivo rodeado de mujeres echaba de menos a la mía.
-¿Ah, sí? Me dijo Leo que habías vuelto con tu mujer –dice el Catalán. Leo era representante, un viejo amigo de la infancia. Habían crecido juntos en la Barceloneta, incluso compartido mujeres en su adolescencia. Eso había contado Leo cuando nos habló sobre el Catalán, antes de conocerle.
-Sí, se ve que corren pronto las noticias. Hace un mes que nos volvimos a juntar.
-Me la tienes que presentar. Debe ser una santa para aguantar a alguien como tú –se ríe. No tiene ni idea de que soy yo esa “santa”. No puedo mirarle los ojos, no puedo sonreír. No puedo aparentar más. Creo que el Catalán se ha dado cuenta, pero pronto Fernando le presenta a su mujer.
-Pues la tienes delante –sonríe triunfante-. Sasha es mi esposa santa.

El Catalán me mira de otra manera, se siente traicionado. Lo noto. No puedo creer que no supiese nada, que no supiese que estaba casada con Fernando, que nadie le hubiese dicho que yo no era su secretaria. Me siento tan culpable. Doy un largo trago a mi copa de vino y me disculpo, me voy al baño, sin darle tiempo a nadie para impedírmelo.

Observo mi reflejo en el espejo. Se me ha corrido el rímel con las lágrimas que me han caído de camino al baño. La verdad es que mi aspecto deja mucho que desear. Abro mi bolso y saco un paquete de pañuelos. Quito uno y lo mojo un poco para limpiarme el maquillaje corrido. Mientras, trato de calmarme. Algún día tendré que salir del aseo, así que cuanto antes recupere las fuerzas, antes terminará todo. Respiro profundo y retoco el maquillaje. Coloco bien el vestido, recojo todo. Acaricio mi reflejo en un acto de compasión por mi misma y salgo del baño.

De camino a la sala me cruzo con el Catalán.

-¿Por qué nunca me dijiste que estabas casada? –está triste. Siente rabia e impotencia. No sabe qué hacer y presiente que no va a lograr nada enfrentándose a mí. Realmente nunca me tuvo, nunca fui suya. Porque yo no soy de nadie, de nadie más que de mi marido.
-Nunca lo has preguntado –prefiero hacerle daño que hacerme yo más daño. No voy a pedirle perdón, no voy a reclamarle nada, no voy a decirle la verdad. Es mejor así.
-Creí que eras diferente –esa mirada me mata. Una vil acusación, una sentencia equívoca.
-No soy más de lo que ves.
-Me equivoqué contigo. Creí que sentías lo mismo que yo siento por ti, pero no es así. Para ti no fui más que un juguete con el que divertirse un rato –está serio pero con los ojos llorosos. ¿Se había enamorado de mí? No puedo dejar que se me ablande la actitud, prefiero que me odie, que sea feliz con otra mujer antes que lo intentase conmigo. Luchar contra Fernando es una batalla perdida de antemano.
-Fue divertido, pero he tenido amantes mejores –sonrío, aplicando en esta acción todas las lecciones del arte de la apariencia. A pesar de tener el corazón desgarrado, me doy la vuelta y continúo mi camino a la sala, dejándolo ahí solo.

Me reúno con Fernando y todo el grupo. Le sonrío reconociéndole su victoria. Me ha ganado. Y no puedo reclamar una revancha.

Busco al Catalán con la mirada, pero no lo he vuelto a ver más. Debió marcharse cuando me reuní con Fernando. Me siento vacía. Querría salir de aquí y seguir al Catalán, pedirle perdón, confesarle la verdad. Huir con él a cualquier lugar del mundo. Cualquier lugar sería hermoso a su lado. Cualquier tiempo habría sido especial con él entre mis brazos.

Cualquier mujer se habría enamorado de él, como yo lo he hecho, ¡insensata de mí!

Olvidó que se rompió su corazón

2009-01-31T20:35:00.002+01:00

Tras la tormenta llega la calma, pero siente que a esa calma la acompaña el vacío. Azucena no consigue tomar en cuenta a su cita, verlo como algo más que una cita a ciegas. Por alguna extraña razón (tal vez huyendo de la soledad), se apuntó en una agencia matrimonial. A los cinco minutos, se sentía totalmente estúpida.

Ante ella se presentó un hombre de unos treinta y muchos, alto, no podía negar que se veía bastante guapo, o sólo trataba de ser amable consigo misma y no castigarse demasiado. Según le contó, trabajaba en un taller de mecánica, una empresa familiar. Estaba divorciado y tenía una hija de cinco años, Lilith se llamaba. Su ex-mujer había sido la típica novia de toda la vida, con la que tarde o temprano se tenía que casar. Este mes cumplían cuatro años de divorciados y se había apuntado a la agencia más por amistad que por buscar una relación seria. Azucena se le quedó mirando sorprendida. ¿Amistad?

-Mira, no te cabrees pero, para buscar compañía te compras un perro.

Se levantó de la silla dejando al hombre sin habla. Se marchó apresurada de la cafetería, en dirección a la parada de autobús. ¿Amistad? Ella simplemente no buscaba nada. Tan sólo un poco de luz, un poco de paz. Su cabeza era un hervidero de pensamientos sin sentido.

Regresó a su casa angustiada. Se acostó en su cama y encendió la minicadena, sonando la eterna canción:

Ella baila descalza mientras toma un café
no se ha puesto la ropa aún y ya empezó a atardecer
y en la soledad, en vez de llorar,
vuela sobre el cielo azul rumbo hacia el sol
y en su equipaje van siempre las mismas palabras.

Baila sola, no hay problemas hoy
Ríe,goza. Pon esta cancion
Brinca loca, no mires atrás.
Paso a paso dejas ya lo que lastimó
sé que puedes olvidar cómo se rompio tu corazón.
Tu corazón

Ella va caminando, habla al aire otra vez.
Va paseando en el callejon, ya no duele el ayer,
y no le importo hoy todo esta bien
las estrellas salen ya, billan en su piel
pero en esta oscuridad grita las mismas palabras

Baila sola, no hay problemas hoy
Ríe,goza. Pon esta cancion
Brinca loca, no mires atrás.
Olvidó que se rompió su corazón.
Su corazón.

[Ella Baila Sola - Kalimba (Mi otro yo - 2008)]

Arroró (nana del pasado)

2008-12-29T20:11:00.002+01:00

El tiempo parece pasar más lento en tiempo de fiestas. La Navidad pilla a Sirle sentada en su sillón, con una taza de té entre las manos, arropada con una manta de cuadros grises y rojos y en pijama. El teléfono móvil, en la mesa, no deja de vibrar, con ciento y un mensajes de texto de felicitación. La televisión está apagada, el portátil está arrinconado en el sofá de segunda mano. Ya son las doce y media de la noche y aún no ha cenado.

Tararea una nana y se agarra a su barriga.

Arroró, roró meu neno
Arroró, roró meu sol
No teu mar cantan sereas
No teu ceo o rei é o sol

Arroró, cariña de ouro
Arroró, ea, ea o
Arroró, á túa beira
Arroró, ea, ea o

Ya no importa el pasado, no debería importarle. Pero no podía evitar pensar en lo que había perdido. La habían abandonado después de consagrar su vida a quien había querido con toda su alma. Y ahi, dentro de ella, había vivido una vez el fruto de ese amor. Lo echaba de menos. Era lo único que había hecho sentirla satisfecha consigo misma.

Un hijo. Un bebé. Para ella no era tan sólo un ser humano más, era una parte de su ser, un trocito de su alma, su energía, su amor. Tan chiquito, tan tierno, tan dulce. Tan suyo. Verlo crecer, sonreír, hablar, andar, llorar... Habría sido tan feliz. Pero ni siquiera eso pudo tener.

Se había quedado sin nada a las pocas semanas. Vacía. Totalmente vacía.

Se levantó del sillón cerca de la una y fue a la cocina a prepararse algo de cenar. Su estómago ya rugía hambriento.

No importaba el pasado, pero pesaba y seguía doliendo.

Mil pasos

2008-12-05T16:46:00.002+01:00

Querida Cristina:

Ya empezaba a preocuparme por ti. He estado a punto de llamarte por teléfono para saber qué era de ti, si te había pasado algo o qué. Por suerte pronto enviastela contestación.

Espero que tuvieras mucha suerte con la entrevista de trabajo. Te mereces un trabajo justo, acorde con tu nivel. Pero, cómo tú dices, se hace muy difícil el encontrar un trabajo bueno en estos tiempos. Aún así espero que tengas mucha suerte.

Ay, amiga. Cuántas cosas tengo que contarte. Con este hombre, al que conocí hace unos meses, todo va sobre ruedas. Aún no me atreví a dar un paso más, aunque todos dicen que no sé a qué espero si estamos hechos el uno para el otro. Pero ya tú sabes, Cris. Tengo miedo. No quiero equivocarme y volver a caer en depresión por otro tío. Ya me pasó una vez. Otra sería demasiado.

Te echo demasiado de menos. Ojalá vengas pronto a la ciudad. Si no encuentras allá trabajo tal vez puedas venir a vivir aqui conmigo. Podría buscarte un puesto en la empresa. No es lo que tú buscas pero, como principio está bien.

Bueno, tú piénsalo. Ya me dirás.

Un beso.

Gloria

Renovando

2008-11-25T19:43:00.002+01:00

Greta esperaba su oportunidad. Evidentemente, y dado a su carácter, lo único que iba a hacer era propiciar las circunstancias, provocar la escena final. Una confesión y todo habrá terminado.

La noche se presentaba calmada. La luna apenas estaba presente en esa noche sin estrellas. Vestida de forma informal, con unos vaqueros y un jersey de lana, se fue de casa con la idea presente en su mente. Esperó en el lugar de siempre a que el señor M llegase. Pasó el tiempo mirando a su reloj de cuando en cuando y con una cerveza en la mano. Había pasado la medianoche y él seguía sin venir.

- Oye, nos vamos al Matahari, ¿te vienes?
- No me quedo. Pasadlo bien.

Se queda sola en la plaza. Renueva su bebida con otra botella de cerveza. Y continúa esperando. La paciencia se acaba. Se muerde el labio inferior desesperada. Su corazón se queda pequeño, invadido por el dolor que le causa la ausencia, la indiferencia del señor M.

- ¿Siempre estás sola?

Levanta la mirada y observa a Uriel.

- No, tan sólo hoy. Esperaba a un amigo pero veo que no va a venir.
- ¿Habías quedado con él?
- No, exactamente.
- Entonces me quedo contigo a hacerte compañía.

La noche sigue transcurriendo, renovando bebida hasta el amanecer. Mira a los ojos de su nuevo acompañante y se da cuenta de que empieza a temblar su cuerpo.

- No parece que vaya a venir el señor M.
- Realmente no importa, mejor así.
- Pero, ¿no decías que...?
- Prefiero que no ocurra nada. Me quedo contigo.

El día ha llegado. Vuelve a su casa con una sonrisa dibujada en su rostro. Ha visto cómo de nuevo su corazón se ha encendido, reviviendo su latir.

Querida Lilith:

Esta noche me he enamorado.

Una cita, un empezar de cero

2008-11-09T20:20:00.001+01:00

Cambia tu punto de vista sobre la vida, las personas y su intima relación. Te sientes más cerca que nunca de gobernar sobre tu propio mundo. Al fin lograste vencer tus miedos, romper las cadenas que te ataban a un ser despreciable, un ser que tú misma creaste para salvaguardarte de las tristezas. Qué ilusa pensar que podías ser feliz sin necesidad de luchar, conformándote con los restos de amor que alguien con más poder que tú fue dejando por el camino. Y tú recogiéndolos.

Te hartaste de mirar al suelo. Ahora miras hacia el horizonte, con ansias de libertad, de despertarte de esta pesadilla que te va matando de a poco. Ya no duermes, pero sonríes.

Azucena camina sin preocupaciones, libre de presiones. Disfruta de la brisa que acaricia su piel, cargándola de energía. Hoy es un gran día. Es tu día.

Una cita. Una cena. Una conversación. Un beso inocente. Una caricia insolente. Un roce imprevisto. Una caída cómoda. Un revuelto dulce. Un sueño hermoso. Un despertar inigualable.

El amor huele a dulce de leche.

La contradicción del deseo

2008-11-04T21:20:00.003+01:00

Llegas a casa, con tu maletín, tu mejor vestido. Te miras en el reflejo del retrovisor y te arreglas el pelo. Caminas hacia la puerta. Respiras y timbras. ¡Ding-dong! Esperas. Sientes ruido y, finalmente, se abre la puerta.

- ¡Sasha! - ahí está él, el Catalán, con sus ojos verdes puestos sobre ti. Te sientes intimidada pero, ¿cómo no estarlo? Te atrae demasiado, le deseas, te marea.

- Lo siento, he llegado un poco tarde porque la reunión se alargó más de lo previsto.

- No, no te preocupes - te invita a pasar con un gesto. Sonríes, nerviosa, mientras el olor familiar te envuelve -. Espera que lo ordene un poco, estaba trabajando en el proyecto y, bueno, ya sabes, los artistas no cuidamos mucho el aspecto de la casa.

Lo cierto es que está más ordenado que mi casa, piensas. Pero no dices nada, te quedas observándole cómo recoge los papeles y los útiles de dibujo. Se te hace tan hermosa la escena.

- Ya está, ya puedes sentarte. ¿Quieres tomar algo? - te sonríe y comienzas a pensar que tal vez... pero no, no es posible.

- No, gracias.

Te sientas y él a tu lado. Su perfume, el roce inocente de su cuerpo, te divierte, te seduce. Le presentas los papeles y comienzas a explicarle el motivo de tu visita, puro trámite. Lo observas de reojo, temiendo descubrir tus sentimientos hacia él, ser vulnerable. Pero ves su boca, seductora, provocadora y te imaginas acariciándola, presionándola con tus labios, besándola, abriendote paso a través de ella.

- Sasha, ¿te encuentras bien? - despiertas de tus pensamientos. Ahí están sus ojos verdes, ¿preocupados? No, no es cierto. Después de todo, para él no eres más que la ayudante de Fernando.

- Lo siento, estaba pensando en otra cosa.

Te das cuenta que tiene su mano apoyada sobre tu pierna. Miras la mano y lo miras a él. Aumenta el ritmo de tu respiración. Y vuleves a pensarlo, tal vez sí. Posas tu mano sobre la suya sin dejar de mirarle. No sabes qué ocurre ya, has perdido el control de nuevo, siempre con él. No intentas justificarte, no hay tiempo para ello. Te acercas a él. Su boca, tan cerca, tan tentadora. Te muerdes el labio inferior, seductora, segura de tus actos.

- ¿Recuerdas lo que te dije en la fiesta? - susurras al oído, mientras acaricias su pelo oscuro.

- Sí...- apenas en un hilo de voz. Se acerca más a ti. Sientes su aliento acariciarte. Sabes que él también ha perdido el control. Presionas tus labios contra los suyos, levemente, mientras guías su mano por tu cuerpo, mostrándole el camino para hacerte suya. Él se abre paso en tu boca, apurando el deseo cada vez más. Se libera de tu mano para explorar libremente. Tomas su cabeza entre tus manos y la llevas hacia ti, haciendo que él se sitúe sobre ti. Te conviertes en su dueña y esclava mientras desbotonas su camisa blanca y te desprendes de ella. Te quita el vestido al tiempo que va explorando nuevas partes de tu cuerpo. Tu pecho al descubierto es besado, acariciado. Sientes como con cada gesto, con cada movimiento se te erizan los pelos, la respiración va en aumento, el calor llega a hacerse insoportable. Tu cuerpo comienza a acompasarse con el suyo, tan fuerte, tan viril. Acaricias los surcos de sus abdominales y alabas sus fuertes brazos a besos. Te agarras a su espalda para continuar el vaivén. Gimes porque ya no caben las palabras.

Te marea el deseo, su olor, su tacto, la suavidad de su piel, el vigor de su cuerpo. Sonríes porque al fin es tuyo todo él. Aumenta el ritmo y lo sientes, dentro de ti, todo aquello que has querido. Lo ves tan cerca. Gimes. Gritas. Tan cerca. Tan cerca. Te rompes de deseo por dentro y, finalmente, explotas. Y está ahí, dentro de ti, expandiéndose por tu cuerpo ese temblor tan placentero, tan necesitado. Cierras los ojos para alargar ese momento, apreciando su sabor en su piel.

- Sasha... - susurra, casi inaudible.

Aún yace sobre ti. Disfrutas de su respiración cansada, de los retales de un amor ocasional. Te recreas acariciando su espalda, sus hombros, sus brazos, sus manos.

Se levanta con parsimonia y se viste el pantalón negro. Te observa desnuda, recostada sobre su sofá. Sus ojos verdes vuelven a seducirte. Te levantas, te acercas a él y vuelves a besarlo. Lo invitas de nuevo a disfrutarte, a redescubrirte, más lento, sin prisa por ahogar los deseos. Te guía, beándote, acariciándote, hasta su habitación. Te lleva hasta su cama y la deshacéis, os enredáis entre sus sábanas negras, alargando el momento. Y vuelves a encontrarte cerca y no puedes evitarlo, necesitas liberarte. Clavas tus uñas en su espalda. De nuevo sientes cómo se expande el temblor, ese sudor frío que te eriza el pelo. Lo necesitaste. De nuevo has sido suya.

Lo observas dormido. Acaricias sus párpados, sus mejillas, sus labios. Abre los ojos y te sonríe. Se hace cómplice de tu felicidad. Te acerca a él abrazándote. Agarras su mano y entrelazas tus dedos entre los suyos. Y sonríes. No puedes dejar de sonreír. Te concentras por no olvidar ese momento.

Suena tu teléfono. Te levantas en contra de tus deseos de permanecer más tiempo en su cama, abrazada a él. Vas al salón y buscas tu móvil. Miras la pantalla del teléfono, frunces el ceño.

- ¿Sí?... Está bien, voy para allá ahora... Hasta luego.

- ¿Tienes que irte? - levantas la mirada sorprendida. No lo sentiste venir. Y lo ves ahí, apoyado contra la columna, con los brazos cruzados y el pantalón negro vestido, poniendo cara de corderito degollado.

- Sï. Es Fernando, ya sabes. Tengo que volver a la oficina. Si pudieras firmar... - y te callas. Odias sacar el tema pero, lo cierto es que has venido por trabajo. Y él está ahí seduciéndote, rogando para que te quedes.

Se inclina sobre la mesa para firmar los papeles mientras te vistes.

- Gracias - le das un beso en la mejilla y guardas los papeles -. Ya nos veremos.

- Espera - te detiene - ¿Así te despides?

Te besa. Dulce. Lento. Encantador. Sabroso. Sales de la casa feliz, sonriente, divertida.

¿Lo ves, Sasha? Al final lo conseguiste. Nunca debes rendirte.

- ¿Es aquí dónde me dices "te lo dije"?

No, aquí es donde digo que puedes seducir al tiempo que eres seducida. Que siempre lo has tenido en tu poder. Porque sabes, tan bien como yo, que él es...

- Él es el texto que se ha quedado sin escribir, la lágrima que no ha caído, la palabra que no se ha dicho. Él es el Catalán, el que dormirá a mi lado cada día, cada noche, hechizado por mi amor, por ti...

Por mí.

- Sí, por nosotras.

Porque es la esperanza de creer que los principes azules existen. Aunque tenga los ojos verdes. No importa cuántas veces nos rompan el corazón. Siempre habrá alguien que nos rescate y haga que nos ilusionemos y olvidemos que los cuentos con final feliz no existen. Nos dejamos seducir por el espejismo del amor, de un amor que nunca ha existido como tal.

- Pero, quiero creer que él es diferente. Él nos salvará, nos hará princesas de un cuento real, yo lo sé.

No importa lo que quieras creer. Él nunca será quien queremos que sea.

- Por favor, deja de escupir mentiras.

Y subes al coche, intentando no caer en la desilusión, sorteando las evidencias. Intentas convencerte que ha sido algo más que un amor ocasional pero, en el fondo, sabes que la próxima vez que lo veas hará como si nada hubiera sucedido, descubriendo su verdadera personalidad.

Tan sólo quieres creer que no será así. Que no has caído de nuevo en su trampa.

Buscas tu oportunidad en la oscuridad

2008-10-31T20:05:00.002+01:00

Y te acercas. No sabes que oculta tras esa boca pero estas dispuesta a descubrir la verdad presionando con tus labios.

Esta noche has decidido darte una oportunidad, celebrar que has encontrado un trabajo digno de ti. Esta noche saliste de tu casa pidiendo guerra y la vas a tener. Con tus tacones taconeas la ciudad. Vas de local en local hasta encontrar uno de tu gusto. Lo encontraste. Entraste y allí dentro encontraste a ése hombre de rulos castaños y ojos verdes. Más joven que tú pero, bello al fin. Héctor.

Pides una copa y con ella te acercas a él. Tropiezas sin querer con su pie y la copa se vacía al tiempo que logras con su ayuda sostenerte de pie. Te invita a una copa. Le ha gustado tu sonrisa, tu mirada, esa dejadez de tristeza que tienes en tus ojos grises. Te habla pero no escuchas. Sólo observas su boca, sus labios rojizos. Deseas besarlos, absorber la vida que contienen, contagiarte de su sonrisa. Notas una caricia en tu brazo. Sus manos son suaves. Te acercas a él. Le sonríes. "Estoy aquí para ti. Estás aquí para mí. ¿Qué tenemos que perder?". Él pasa su mano por tu cintura. Te acercas más a él. A pocos centímetros de su boca, tan provocante, tan seductora, tan cerca.

Le besas. Presionas tus labios sobre los suyos y vas haciendo tu camino en su boca. Te atas a él con sutiles movimientos pero la cena tan sólo acaba de comenzar.

Su boca sabe a croissant. La tuya a agua fresca.

Amistad por e-mail

2008-10-23T16:31:00.002+02:00

Querida Gloria:

Siento mucho haber tardado tanto en contestar a tu mail, ya sabes que me absorbe mucho el trabajo y apenas he tenido tiempo siquiera de alimentar a mi gata. La pobre Moira ha adelgazado mucho por mi culpa. Sin embargo, ahora estoy totalmente libre. Lo cierto es que después de todo el tiempo que me he pasado trabajando, todas las horas extras y demás no han servido para nada porque no quisieron renovarme el contrato. Así que, aquí me tienes, una parada con demasiado tiempo libre ahora.

Ya estoy buscando trabajo pero ahora, con lo de la crisis y tal, pues hay muchos trabajos mierdas, de cobrar el salario minimo, sin derechos ni nada. Y, como comprenderás, no puedo aceptarlos, no por ambición y orgullo, sino por el hecho de que no me llega para nada ese dinero con todos los gastos (solo por el alquiler del piso se me van 450 euros, así que...).

Pero bueno, dejemos de hablar de mí.

Por lo que cuentas, todo te va bien allá. Me alegro mucho por ti. Lo cierto es que te lo mereces, después de tanto sufrimiento, amiga. Y espero que con ese hombre las cosas te vayan bien en el futuro. Ya sabes, no te rindas y seguro que cae.

De todas formas, estoy deseando volverte a ver, que hace mucho que no nos vemos (¿un año?¿dos?). Tal vez te haga una visita en cuanto consiga un trabajo y ahorre un poquillo. Hasta entonces, cuídateme y que todo te vaya bien. Ahora te voy a dejar, que tengo una entrevista de trabajo en una agencia. Ya me contarás qué tal tu vida.

Besos.

Cristina

Mañana lluviosa

2008-10-21T16:27:00.002+02:00

Las calles se llenan de gente con el transcurso de la mañana a pesar de la lluvia que cae. Bajo un paraguas verde, con paso acelerado, va Azucena. Se refugia en una cafetería. Se sienta en una de las mesas blancas y pide un café con leche. Una mañana ajetreada, con papeles de una institución a otra. Hace poco que se ha mudado de ciudad. Una vida nueva, gente por conocer. Una oportunidad de ser ella misma. Pocas cosas hay en su contra y las posibilidades de que le siga el pasado son mínimas. Demasiado lejos del que era su hogar.

Se acerca una camarera con su café con leche. Le sirve. Se le queda mirando.

-¿Ocurre algo?

- No, lo siento. Tan sólo me pareció conocerla de antes.

- Ah. Pues no creo que pueda ser. Soy nueva en la ciudad y no conozco a nadie más que a mi casero - dice sonriendo.

- Vaya. Mi nombre es Gloria.

- El mío es Azucena.

Gloria coge una servilleta y un bolígrafo que tenía en el bolsillo de su camisa. Se apoyó sobre la mesa para escribir una serie de números.

- Mira, éste es mi número de teléfono. Llámame al mediodía y salimos a tomar algo. Tengo la tarde libre y te podría enseñar la ciudad si tú quisieras.

-Oh, gracias. Claro, sí, te llamaré, no te preocupes.

Gloria se aleja para continuar con su labor. Azucena se le queda mirando.

Sí, es posible que la conociera de algo. Después de todo, el mundo es un pañuelo, ¿no?

Un nuevo inicio

2008-10-18T20:45:00.001+02:00

Se acercan las ocho en punto. Sirle se siente en uno de los sofás negros de la sala de espera. Coge una revista de las que hay sobre la mesa de cristal. Pasan cinco minutos en los que hojea la revista de principio a fin. Suspira. Aparece la secretaria con su traje de falda y americana granate por la puerta. Lee en el papel y pronuncia su nombre. Sirle se levanta y la sigue a través del corredor hasta llegar a una puerta.

La secretaria abre la puerta y la invita a pasar. Se sienta en una silla negra frente a un escritorio de madera. Tras el escritorio se sienta una mujer de largos cabellos negros recogidos en una coleta.

- Su nombre es Sirle, ¿no es así?

- Sí.

- Bien - repasa el currículum y levanta la mirada por primera vez hacia Sirle. Su cabello era castaño con reflejos rojizos y caía sobre sus hombres haciendo ondulaciones. Sus ojos verdes transmitían una tristeza abrumadora y cautivadora -. Mi nombre es Sasha y usted será mi secretaria. Venga el lunes a las 9 y Carol le explicará su función dentro de la empresa.

Sirle se quedó sorprendida por la respuesta de la que ahora era su nueva jefa. Salió de aquel despacho con un nuevo trabajo. De pronto supo que todo aquello era el inicio de otra etapa en su vida.

Cristina

2008-10-16T11:52:00.001+02:00

Te estás muriendo de nuevo. Lo estás notando y siquiera te has acercado tanto como para quemarte. Piensas en él a todas horas y yu muerte está más cerca de lo que querrías.

Vuelves tentar a tu suerte y no quieres perder, no otra vez.

Peinas tu pelo negro con tus manos, de modo que caiga sobre tus pechos. Pestañeas unas cinco veces antes de empezar a caminar. Ahí está él esperándote con la mirada.

- Hola.

- Hola, justo iba a preguntar por ti.

- Ya, bueno...

Quieres creerle pero su voz sonó lejana.

- ¿Hace mucho que llegaste?

- No, acabo de llegar.

- Ah.

No le miras a los ojos, no te atreves. No los sientes tuyos, como si no te mirasen a ti.

- ¿Te vas ya?

- Sí, hoy marcho pronto a casa.

- ¿Y eso?

- Porque me muero - murmullas por lo bajo.

- ¿Qué dijiste?

- Que ya hablamos luego

Pestañeas dos veces antes de volver por donde has venido. Caminas. A lo lejos, oyes tu nombre gritar.

- ¡Cristina!

Te das la vuelta. Es él.

- Se me olvidó darte esto, tómalo.

Sonries a modo de "gracias" y lo ves marchar. Pestañeas una vez antes de abrir la nota doblada.

Un número de teléfono.

Su número de teléfono.

Y vuelves a nacer. Y te quema. La muerte se aleja

Greta

2008-10-16T00:39:00.001+02:00

Cuando lo vio por primera vez, apenas le dio importancia. La segunda vez ni se acercó. Tampoco la tercera. Tras un tiempo prudencial, volvió a verlo una cuarta vez y, de pronto, sucedió.

Distintos ojos, distintas miradas. Todo había mudado en beneficio de él. Lo que antes no veía, la deslumbraba ahora. Su fascinación aumentó con el paso del tiempo. Anhelaba sus besos, sus abrazos, sus caricias, su voz susurrante en la noche. El golpe del viento en su cuerpo, la brisa del relajo de la pasión encendida. Soñaba con su silueta dibujada en la pared de una habitación, con el viaje en busca de su agua para calmar su sed, con la noche de los encuentros fortuitos.

Esta noche se vistió tan guapa como pudo, maquilló su rostro para ocultar sus defectos a luz de las farolas. Esperó al siguiente encuentro, ansiosa por volver a aspirar su olor embriagador al saludarle con los dos besos que marcan el protocolo. Se muere por escuchar su risa, sonreírle y pensar que aquello va a funcionar, que sus temores dejarán de habitar en ella para dar lugar a sueños más cerca de la realidad.

La luz nocturna se va apagando y el encuentro no se produce. Vuelve a casa con la sensación de perder una batalla en la que siquiera ha participado. Cierra los ojos y empieza a imaginar lo que podría haber sucedido pero todo queda en eso. Una simple imaginación, un sueño, una ilusión, un castillo en el aire, nada.

Y vuelve a escuchar en su cabeza esa frase ensayada:

La inocencia de tus abrazos son el beneficio de mis besos

Gloria

2008-10-16T00:35:00.001+02:00

Ha perdido el control de su vida, sin duda. Tantos años luchando por una relación que, finalmente, no acaba de funcionar. Siempre habrá algún error, alguno de los dos cometerá un error. Y ahora le dice que se acabó, que hasta aquí ha llegado, que hay otra persona en su vida. Otra persona.

No termina de saber qué es lo que debe hacer ahora, cuál es el paso a seguir. Está perdida, ausente, dispersa en un mundo que parece girar más rápido que su cabeza. Desea que el tiempo se pare. Poder mirar a su alrededor. Escuchar a su corazón. El mundo sigue girando y ella caminando sin saber adónde va. Pero, algún día llegará.

Sasha

2008-10-16T00:31:00.001+02:00

-Y tú eres…

-Soy la solución a tus problemas.

Buscas en su mirada algo que te diga que tienes razón, confías en eso. Pero, en cambio, encuentras una luz distinta, la luz de lo desconcertante, de la incomodidad.

-Es broma, soy Sasha.

Y sonríes para dar fe de que ha sido una broma, para romper el frío, la tensión que ha adquirido la presentación. Nada te convence ahora para que todo vuelva a ser normal, la situación se ha vuelta incómodo para todos los presentes por ese arrebato de osadía erótica. Una invitación a celebrar el fin de fiesta cuando tan sólo comenzaba.

-Lo siento, creí que los catalanes teníais sentido del humor.

-Y lo tenemos, sólo que me tomó un poco desprevenido.

-¿Un poco? Yo diría que totalmente desprevenido. Y vuelves a sonreír.

-Sasha, tienes que admitir que fue un poco demasiado

Ya está el viejo metiendo baza, intentando dejarte como una idiota, la niña mala de la película.

-Discúlpame entonces, Fernando, por intentar romper el hielo.

Le miras con odio, porque ya no sabes mirarlo de otra forma. Y sonríes al catalán porque no sabes hacer otra cosa. Sólo puedes sonreírle porque desde que le viste cruzar el umbral te ha fascinado con su mirada tímida y su sonrisa encantadora. Te ha arrebatado el corazón con su voz profunda y dulce. Y te ha seducido con su aspecto frágil pero seguro de sí mismo.

-Está bien, Fernando, tampoco ha sido para tanto. Después de todo, ha sido un momento divertido.

-¿Ves, Fernando? No todo el mundo tiene necesidad de dejar en ridículo a los demás.

-Sasha, no empieces…

-Tienes razón, no empezaré porque termino aquí. Me voy de esta estúpida fiesta, porque nada más tengo que hacer.

Y entonces te das media vuelta y te vas. No esperas que nadie te pare, que nadie te pida que te quedes, ni siquiera el catalán. Porque no vale la pena arriesgarse a dar pie a una historia con alguien que se ha comportado así, ¿verdad, Sasha?

-Sí, tienes razón. No sé qué me ha ocurrido. Como si no conociera a Fernando, siempre tendrá que hacerme quedar mal ante los demás. ¿Es que no lo entiende? Tengo derecho a vivir mi vida con quien yo quiera. No buscaba nada más que una noche de desahogo amoroso. Unas copas y al hotel. Simple, fácil, sin compromiso posterior si el catalán no quisiera. Y ahora…mírame. Sentada en el asiento posterior de un taxi, camino a casa…y sola. Como ayer, antes de ayer, hace un mes. Como siempre.

Sí, como siempre. Porque eso es lo que nos queda a quienes creímos en el amor. A quienes nos hemos dejado seducir por la idea de un amor único, irrepetible, sencillamente ingenuo y estúpido. Ahora vagamos por el mundo intentando subsistir con resto de amor, con retales deshilachados del cariño reciclado. La seducción adquiere su sentido más malvado para convertirnos en el cebo perfecto de la soledad. Dejamos atrás los principios más nobles sobre el amor para dar paso al juego sucio y a los sentimientos más frívolos que jamás creímos poseer en nuestra inocencia. Somos las víctimas de un cuento de papel.

Azucena

2008-10-16T00:28:00.001+02:00

Azucena no es lo que parece. De noche no es la misma persona que de día. Se oculta en las sombras para dejar en libertad su otra yo, una Azucena más atrevida, más extrovertida, más loca. Una Azucena que ahoga en el alcohol sus fracasos diurnos. Olvida su soledad, su estancamiento profesional en un trabajo que no le gusta, su distanciamiento de la familia, el desprecio de quienes la conocen. Azucena de noche no es Azucena de día. Sus Yo se debaten en el amanecer porque no quieren abandonar el cuerpo de ella, no quieren ceder el terreno ganado. Pero la luz dispone qué Azucena debe ocupar el lugar.

Azucena de noche ama porque sabe cómo hacerlo, seduce como Azucena de día no sabe porque nunca lo ha intentado. Se deja guiar por la corriente, por el flujo lunar, quien despierta el lado atrevido de Azucena de noche con la complicidad del alcohol. Azucena de día no quiere rendirse, quiere imponer su Yo.

Pero ambas Azucena olvidan que existe una tercera, una que que calla y escucha y ve lo que pasa. Nunca se impone, no lucha por ello, deja que las Azucena de Noche y de Día luchen entre ellas. Ella no pertenece al cuerpo, sino a la mente. Ella es la Azucena de los sueños, vive en el aire porque es ahí donde los sueños no pueden ser ni robados, ni pisoteados, ni olvidados. Ella protege los sueños, ella es la verdadera Azucena. Ella no espera ocupar su lugar porque simplemente no quiere, sólo deja el tiempo pasar y alimenta la esperanza de ser ella Azucena y no otra.

Sirle

2008-10-16T00:12:00.001+02:00

Sirle sólo tenía 20 años cuando encontró el sentido de su vida. Se habían conocido en una parada de bus con la inocente pregunta de ¿ya pasó la línea 20? No sabe exactamente qué le fascinó de él, tan sólo que desde ese momento sintió que él era lo que había perdido en vidas anteriores. Quedaron para tomar un café al día siguiente y otro para el día siguiente, para la semana siguiente. Después tocó conocer los amigos de cada uno, ir al cine, de conciertos, paseos, cenas. Cada vez más cerca, más necesidad, más amor. Sirle dejó de pensar en ella para empezar a pensar en él. No había lugar para discusiones porque ella simplemente afirmaba y apoyaba todo lo que él dijese aunque no tuviese razón ninguna.

Después de conocer la familia se fueron a vivir juntos. Dejó de trabajar para dedicarse al 100% al sentido de su vida. Se convirtió más en madre que en esposa, en esclava más que en amante. Su miedo a perderse, a la soledad creció cada vez más y mayor era su dependencia hacia él. Apenas veía a sus amigos, a su familia. Se pasaba el tiempo encerrada en casa y sólo salía para hacer recados. Descuidó su aspecto y se abandonó a su suerte al lado del sentido de su vida. Poco importaba que él llegase a las cuatro de la mañana a casa, que ya no la tocaba, que estuviera siempre de mal humor, que a veces se le escapaba la mano. Tan sólo era una mala racha y ella no decía nada. Tampoco importó que la llamase su amiga Noa para decirle que había visto al sentido de su vida con otra mujer. Y qué iba a importar que se fuese un agosto entero de vacaciones él sólo pero había pagado dos billetes de avión para las Bahamas. Ella sólo vivía para el sentido de su vida, porque no sabía qué haría sin él, no concebía la vida ya sin él.

El sentido de su vida dejó de serlo un 23 de marzo en el que le dijo que se iba de casa, que la dejaba, que no la quería, que prefería a otra, otra Sirle que había encontrado en él su sentido de la vida, una nueva Sirle que cocinaba mejor, que limpiaba mejor, que amaba mejor.

La vieja Sirle vio como el sentido de su vida se perdía dentro de un coche azul calle abajo después de haberlo encontrado hacía 7 años. Y ahora, perdida, sola, abandonada, vagaba por un mundo sin sentido y sin ganas de vivir.